No llorí má

Durante el rato que llevo escribiendo como Borregata nunca nadie, nadie, se había quejado del cuadro de música que apliqué en la derecha de este abandonado blog. Si acaso Joa me llegó a comentar que le había jodido el fetiche ya que acostumbraba meterse al blog de Cuatroletras, Angie, Fernanda, Bea et all mientras se masturbaba. El caso es que me dijo (con ese tono tan ambiguo que tiene para todo) que las campanitas de Estonia Club le desconcentraban así que optó por arrancarle las bocinas a su PC, taparse los oídos con cera caliente y otros descabellados menesteres. Con quitar el sonido a su control de volumen o en su defecto desactivar la aplicación manualmente era suficiente. Pero bueno Joa es Joa.
Por otra parte, me reencabrona sobremanera enterarme por Manuel que un par de pendejitas que practican el bully virtual y el blumpy este sí real, hicieran comentarios impropios (y esto en ellas es una tautología) sobre mi musiquita tan linda. Así que decidí, sí alguien se va a quejar de mi música en el vloj tienen varias opciones:
a) Seguir los pasos de weón de Joa.
b) Dejar de leer, no llorí má
c) Irse a la concha de su madre y;
d) Hacérmelo saber para que lo quite de una puta vez

Cuando parecía que la guadaña estaba de paso, regresa para confirmarnos la breve duración de la calma. Y no, no me refiero al nuevo bombardeo en Gaza, por mí que se den en la madre, no tengo ganas de emitir algún sentimiento por nada que rebase mis 40 kilómetros cuadrados de espacio vital, así de reducido es mi mundillo, uno en el que me sentía a gusto, confortada y segura.
Para ser workaholic ver como se reduce a una quinta parte la planta laboral del lugar donde paso más de 10 horas al día me provoca vértigo, quizá impulsado por la velocidad con la que una pluma asesina decide quien se queda según los dígitos que preceden a tu nombre en una nómina.
Varias cabezas ya rodaron, las más caras, no sé si sentirme tranquila de cobrar tan poco como para considerarme una amenaza a los lujos y prestaciones a los que la Directiva no ha querido meter tijera. Ahora sí, me queda claro, el barquito de periódico se va a pique.

Te imaginas cómo se vería este cine destruido, las causas no importan sólo imagina que la humanidad está perdida, sí ya sé que está perdida, pero imagina por un momento que los suministros de energía están agotados, algo jodidamente devastador acabó con el 70 por ciento de la flora y fauna del mundo.

Haría frío, una espesa neblina envolvería como betún las antiguas edificaciones, del agua ni se diga, sabes que es lo primero que escasea. Sobreviven los que aguantaron. No pongas esa cara, mira imagina que ahí, justo en esa sala hay refugiados, divididos en clanes, defendiendo su territorio, kilómetros a la redonda totalmente saqueados.

El hombre y su estúpido comportamiento gregario, le ha impedido salir individualmente a la calle, los más osados no han regresado para contarlo. Salir a la calle resultaría un absurdo proyecto suicida. Pero bueno, es mi jodida alucinación así que... ¿pistola o escopeta? Vamos nena, en cualquier momento tendríamos que usarla. Perfecto, siempre he pensado que la escopeta te hace ver más sexy, ten en mente que no tenemos cartuchos, nuestra reserva es limitada, por no decir inexistente, así que úsalos sabiamente.

Qué linda te verías, tu tez cetrina me haría pensar que ha valido la pena sobrevivir para esto. ¿Cómo? Te quieres suicidar con la escopeta que te di. No, no, no, qué no ves que la vida comienza a ser divertida. Cobarde. Sí, cobarde, por qué no te das un tiro en este momento, por qué esperar a que la situación sea insostenible para ti. Qué no ves que justo ahora es cuando más apesta la vida; corporaciones que son dueñas de tu dinero y de tu estilo de vida; comemos mierda industrializada, obedecemos a una estructura imaginaria donde los roles no están acordes a una verdadera supervivencia; trabajar ocho horas dentro de una oficina que huele a humedad no es vida; una vida jodida con hipotecas, vacaciones anuales de 15 días y fines de semana en asados aburridos no es vida; esperar a que un enano que comparte tu madeja genética reproduzca tus gestos a regañadientes no es vida; esperar a que me tatúen en el trasero un DNI no es vida. Pero ¿qué no te das cuenta? Está bien tal vez tienes razón, tendré que dejar de jugar Fallout por algún tiempo.

Tome chango su banana

Un periodista iraquí armado (con dos zapatos) atacó al presidente de los Estados Unidos. Lindo, lindo, además me han dado un súper dato, es héroe es talla 10, espero que no lo empalen.

Bájele de huevos

De "espantos" y otras cosas

Felipe me ha puesto a pensar mientras le ayudaba a hacer su tarea. La lección era sencilla, escribir un cuento de “espanto”, la acción que detonaba la ficción era que se iba la luz. Comencé a hurgar en mi memoria situaciones semánticamente relacionadas con el espanto y la oscuridad a mis ocho años de edad: fantasmas que cantaban ópera, manos peludas de 6 dedos y garras atroces, vahos perceptibles emanados por seres invisibles, alienígenas hermafroditas, ratas gigantes cuyo líquido hemático infectaba a toda una población, la posibilidad de que mis padres murieran por combustión espontánea, anélidos viscosos chupándome los dedos de los pies, así sumida en mis remembranzas terroríficas Felipe me sacó del letargo –Ya terminé- revisé su cuento y realmente quedé petrificada. Ni vampiros, ni monstruos, ni cosas peludas voladoras, no había nada de eso en su cuento pero sí había secuestradores, militares y balaceras.

Bigote Revolucionario

Hubiera sido genial tener esa foto, enfoqué el objetivo, disparé y las malditas baterías no me hicieron el paro, sin embargo, la imagen de un tipo vendiendo BIGOTES (sí bigotes hechos de vaya uno a saber qué pelambre) a 10 pesos o un dólar (que no chingue el dólar está a 13) en pleno bulevar Benítez, se me quedó clavada en la retina. Imaginé a cientos de automovilistas cuya hombría ha quedado emasculada por sus frustrantes trabajos de oficina pagando por ellos. Me inventé una nueva e inocente estrategia de los narcos para pasar desapercibidos en sus F-150 pero bigote a la Groucho Marx. Seguí soñando con cientos de compradores potenciales que quisieran emular los tiempos de la Revolución y ratificar las contradicciones de nuestro sistema político mexicano ¡Pásele, pásele! Bigotes a 10 pesos o guan dólar. Quise comprarme uno y encerar sus puntas, acicalándolas, sintiéndome poderosa y revolucionaria. Cambie de opinión y creí que no sería conveniente a mi nueva imagen, más femenina, por eso ya ni me atreví a concebirme de filibustera. Pero si hubiera podido tener esa foto realmente sería genial.

No más nubes que desempolvar

Hey! You! Get off of my cloud

Sobre la movida de la polla

No sé por qué cada vez que hablo de los poppers me viene a la mente la Movida Madrileña. Sí, ya sé que lo consideras una etapa ridícula y para nada erótica, aunque haya significado una apertura diametral en la cultura española postfranquista. Sé también que preferirías hablarme de la Polla, de la tuya y la Records, pero estos vídioclip (sí, leíste bien, vídioclip) me hicieron el día. Con eso recuerdo que parte de la cultura de los ochentas rebalsan en ridículo pero al menos en España no tuvieron que lidiar con insultos a la inteligencia como Yuri o Menudo.

Faltaron algunos vídios, pero con estos me conformo por el momento.

Letreros criminales

No voy a escribir sobre los "narcomensajes" dejados sobre los tres tambos con ácido en el que fueron depositados restos humanos, tampoco la adevertencia sobre los cadáveres de ayer o los dos de hoy amedrentando al Duarte Mujica, para eso consúltese cualquier medio tijuanense.
Pero para la reflexión les dejo ésta foto, a un mes de iniciadas las clases en una primaria de Urbivilla del Prado la petición es contundente.

Ni Apando ni Carandiru

Ahora sí, ahí les va la crónica de los motines en la Peni, Qué por qué publicarlo hasta ahorita y no escribir algo sobre los 18 ejecutados en la mañana de ayer. Muy fácil, de la Peni nadie se acuerda, a menos que seas de los 200 familiares que no encuentra en ninguna de las listas los nombres de sus internos, y mañana los diarios regionales (chance y los nacionales) estarán plagados de notas sobre el multihomicidio de Otay Delicias. La próxima semana lo más seguro es que si nos carga la chingada con el crack de la bolsa, la primera plana se lo llevarán los suicidios colectivos y consejos prácticos para emprender la diáspora a Dubai como “mojado”.

Para los que crean que Tijuana está enseñando la cara fea, que esta ominosa coyuntura es pasajera, que no se sabe ni de dónde salió tanta violencia, señores: la nota es que esto no es nuevo, es sólo la burbuja inflada a un punto antes de su explosión. Tijuana es una ciudad violenta, de eso no hay duda, pero hasta ahora era una violencia con códigos consensuados, con leyes no escritas para sortear los efectos de la misma, “En Tijuana no te matan si no te metes en ‘bisnes’ raros”, esa era la advertencia que me repetía como mantra al llegar a esta ciudad, y aunque las probabilidades de que me toque una bala no son ni mínimamente mencionables, ni todo el budismo zen ni mis altas dosis de ginseng me permiten seguir afirmando lo mismo.

Ahora sí, después de tanto devaneo, la cronique.

El pasado 14 de septiembre, cerca de las 15:00 horas, alrededor de 70 u 80 reos encapuchados del edificio 5, salieron de sus celdas luego de someter a los dos custodios de ese recinto y se mezclaron con las 1200 personas que se encontraban visitando a sus familiares internos en la Penitenciaría de La Mesa. “Todo mundo tranquilo, señores estamos tomando la Peni, si se quieren ir pueden irse, nosotros solo queremos justicia” eso es lo que gritaba un reo que lideraba al grupo, entre el desconcierto, miedo, histeria y la propia excitación de los reclusos y familiares.

De la nada, se comenzaron a incendiar las carpas patrocinadas por una empresa refresquera a la que se le otorgó una concesión para lucrar dentro del antiguo “Pueblito”, el fuego, avivado por tubos de PVC abandonados en un rincón, hicieron evidente desde cualquier punto alto de la ciudad que algo grave estaba pasando cerca de la Ermita, los patrullas y los vehículos militares acercaban a los curiosos al Cereso.

Varias detonaciones de armas comenzaron a escucharse, al parecer fueron los propios custodios de las torretas (son los únicos armados dentro del penal) los que abrieron fuego. Asimismo, los reclusos comenzaron a abrir todas las celdas, incluidas las del edificio 6 donde se encuentran homicidas, secuestradores y narcotraficantes, algunos dudaron en hacerlo pero la orden fue precisa “Abran todas porque vamos a protestar por el maltrato dentro del penal”, un día antes, la muerte a manos de los custodios de Israel Márquez, un joven reo de 19 años, fue la gota que derramó el vaso de una serie de hostigamientos y maltratos en contra de los internos denunciados ante PDH.

Varios reclusos colocaron mantas en las que la palabra justicia era el lexema entre sus peticiones. Familiares que se encontraban en el exterior del penal comenzaron a pedir explicación de lo que sucedía, una decena de ellos, aprovecharon el ambiente hostil y comenzaron a vandalizar vehículos que se encontraban en el perímetro del lugar.

La fuerza pública no se hizo esperar, de los tres órdenes del gobierno llegaron elementos a repeler a la enardecida turba que se encontraba apostada en la entrada del Cereso. El helicóptero de la fuerza policiaca amedrentaba en círculos estrepitosos a los ya de por sí nerviosos familiares que estaban dentro, los propios reclusos cubrieron con sus cuerpos a los suyos y buscaban una oportunidad para sacarlos de ahí. No tardaron en conseguirlo porque una primera tanda fue gestionada por el “Perro Aguilar”, un recluso que pedía a las familias abandonar la Peni en el momento que ellos quisieran, sin embargo, la intermitente lluvia de balas de “salva” del helicóptero lo impedían. Entre patadas de parte de los custodios, según testigos, fueron sacados por la puerta de enfrente. Fuentes oficiales aseguran que la última visita salió antes de las 00:00, que fue cuando el grupo táctico y diferentes corporaciones ingresaron al penal en medio de una enfurecida batalla, con balas de diverso calibre y piedras. Pese a eso, hasta las 4:00 de la mañana del 15 de septiembre, una veintena de personas, entre ellos niños pudieron al fin abandonar el lugar.

Durante el motín, varios reclusos se apoderaron del cuarto que servía de recinto médico y constataron lo que todo mundo sabe: las medicinas se "caciquean", repartidera de medicinas para todos. Fuentes cercanas afirman que también hubo "happy hour" de chiva, mota y chochos. En el espacio que sirve de cocina y bodega las cosas no fueron distintas, una comisión se encargó de preparar arroz con leche para los niños y familias que permanecían en el lugar, esta vez comieron a rebalsar. En las canchas jugaban varios internos, o se disputaba la cascarita entre "maras" y "paisas" bajo la condición de un pacto de no agresión entre las clicas diversas que convergen en el lugar. Las mujeres internas que también fueron liberadas cantaban a ronco pecho la del "Rey".

Cerca de las 9: de la noche los disparos arreciaron y comenzó el ingreso de la fuerza policiaca. En el ala norte de la peni, un hoyo promovía una incipiente fuga, no así por el ala sur donde varios reos pudieron fugarse según testigos y confundirse con las personas que jugaban futbol en una cancha aledaña.

En el transcurso de la tarde noche la mayoría de los reclusos regresó a sus celdas. Para las 12 de la noche la cárcel fue retomada por agentes del orden no sin antes abrirse el fuego en contra de los reos.

Descanse en paz Yaqui

Luego de una ajetreada semana en la que se conjugaron diversos factores para elevar mi nivel de estrés a niveles estratosféricos (derrota de los Xolos ante Dorados, dos motines en La Peni [en breve subiré mi crónica ya que está de moda entre bloggers {la mía dirá la real verídica neta de las netas de lo que pasó en el Cereso de la Mesa} no desesperen también habrá fotos] una caída que me inmovilizó la siniestra, hoy me dieron una noticia fatal: Manuel Muñoz, aka El Yaqui, dealer de caldos y confesor por antonomasía falleció. La noticia fue confirmada por fuentes fidedignas.
Nació hace 64 años en Obregón, Sonora y hace 20 se declaró hijo adoptivo de la coqueta Tijuana. En sus inicios como recién llegado a un cuartito en La Postal, El Yaqui, comenzó de taxista hasta que un día malhaya lo asaltaron con un picahielo y decidió que lo suyo no era jugarse al ruletero. Decidió entonces experimentar con la venta de caldos de cahuamanta a trasnochados y dipsómanos consuetudinarios. La idea fue un rotundo éxito.
El Yaqui, como orgullosamente se presentaba a todo aquél que se acercaba en medio de una marisma etílica, confiesó en cierta ocasión que el negocio le daba para mal comer y bien tomar. Conocido por todos los policías de la mesa de Otay, trasnochados estudiantes de la UABC, trabajadores de maquiladora y uno que otro funcionario, El Yaqui vendía todos los días de la semana excepto el jueves en un pequeño puesto hechizo frente al campo reforma desde las 0:00 horas hastas las 8:00 de la mañana. Sólo en Navidad descansaba y aprovechaba para dormir de día en la casa que compartía con su esposa, a quien le debemos la receta secreta de la "salsita verde ponedora" y la elaboración de los caldos cuyo mayor acierto era el refill y la atención de su fiel trabajador "El Manitas", llamado así por las visibles secuelas de la "polio".
"Llueva, truene o relampagueé aquí me tienen todos los días", solía decirnos cuando le preguntábamos sobre los gajes de su oficio. El Yaqui nunca olvidó algún nombre, poseía una memoria extraordinaria y una capacidad de transmitir comunicación inaudita, misma que era aprovechada por curiosos y chismosos. Podías comentar alguna insignificancia y a la siguiente vez, él te preguntaba sobre los planes manifestados o el estado de salud de cualquier que integrara tu círculo social. Infamias, calumnias, reyertas, chismes, reconciliaciones y hasta pedidas de mano fueron presenciadas por Manuel Muñoz a recordaremos con profundo respeto y anhelo por que alguno de sus tres hijos continúe con su legado. Descanse en paz Yaqui.

Ya viene SantificArte (aka SacrificArte)

Manuel Gillén y sus panas convocan a los interesados en exponer sus trabajos en el tradicional y nunca bien ponderado evento cultural Santificarte, como cada año y sin ayuda de algún funcionario poseso, se llevará a cabo en la Cenicienta del Pacífico. Denle click a la imagen para ampliar y consultar las bases.

'Falstaffiano' ese es el adjetivo que buscaba

Hay algo en las representaciones masivas del instinto gregario que no me terminan por convencer. El pertenecer, pegarse a toda costa a ese gran moco inerme que es la sociedad recompensa sólo a aquél que puede empatizar con la dolencia televisada y sponsor integrado. A más de una semana de la marcha por la seguridad convocada por medios de comunicación y organismos de la sociedad civil, han surgido los nuevos adalides de la participación ciudadana, claman desde su abarrotada avenida, vestidos de blanco y con velita de tres pesos de por medio que “si no cumplen (los funcionarios, en materia de seguridad) que se vayan”. Muy bien, démosle un aplauso por tan pragmática propuesta a Morera y asociados, y bueno, después ¿qué?

El problema de la inseguridad es multifocal, los morritos de la Alemán poco están enterados de ello, es más fácil aspirar a ser “pollero”, pero de los chingones, que asegurarse una carrera universitaria (que siendo honestos no sirve de mucho).

Una compañera de la redacción (omitiré nombre) me dijo con llanto y todo que le hubiera gustado estar en el mitote en la Plaza de la Constitución, creo que se quedó callada cuando le preguntaron si sabía que la firma del Acuerdo Nacional por la Seguridad y la Legalidad no proponía nada interesante y ratificaba programas por demás obsoletos, asimismo, creo que enjugó sus lágrimas cuando le dijeron que la remoción de agentes policíacos era por demás ineficiente si no se tenían programas de prevención del delito, pero sé de cierto que abandonó la sala cuando le preguntaron por qué la ciudadanía hacía sus mayores esfuerzos para evitar la mayoría de edad y en lugar de ello exigía cacería de brujas.

Si insisten en dar cuello a los polis y funcionarios como único remedio a la corrupción porque no lo sometemos a voto, podemos usar la misma mecánica para calificar a los “políticos más guapos” se podría evaluar la eficacia de cada uno. Al final de la semana el que obtenga menos votos se larga con una patada en el trasero. Yo ya tengo a mis favoritos.

Chuladas que uno encuentra mientras limpia su archivo de fotos

Richard Stallman (San InGNUcio en el ITT). Dejó un bonito mensaje a la comunidad:
"Microsoft, jódete".
GNU/Linuxeros del mundo uníos.

¿y esos carnales quiénes son? respuesta aquí

Cecyte de bulevar Insurgentes en plena construcción; mientras se habilitaban los servicios de alumbrado y drenaje, los alumnos debieron tomar clases a la luz de una vela en el turno vespertino y hacer sus "necesidades" en letrinas improvisadas con la prohibición expresa de defecar en ellos. Falta la foto del letrero NO CAGAR AQUÍ

Y bueno, algunos preferían cruzar el baldío de junto, brincar sobre ratonejos, sortear junkies y homeless desperdigados por el rellano para utilizar los servicios sanitarios del restaurante de comida rápida más cercano.

Kya aap credit card svikaara karte hai?
Traducción aquí

Es en los centros de rehabilitación donde se fabrican las horribles alcancías que se venden en la Línea, sí esas en las que Bob Esponja se parece al titular de la SSPM. Como sea, que bien se come en el CIRAD.

Ya viene la Mágica Baba Del caracol

Por que usted lo pidió ya viene el encuentrodepoesíacaracol

Reclamos e informes al http://encuentrodepoesiacaracol.blogspot.com/

Y hablando del gusto por los lugares donde se tiene la impresión de caminar hacia atrás.

Sidestepper ha sido de los mejores conciertos que he visto en Tijuana.

Sudamerican rocker (no southamerican)

Vale, está bien soy sudamerican rocker, te acepto todas las apostillas que me estampes: sudaca, sudaquil, sureña, bla bla bla. Uno no es de donde nace sino de donde le requisan por vez primera. Mientras tú hacías filas interminables para comprar comics en el otro lado y escuchabas punk, yo soñaba con la memoria de los justos, con los desaparecidos y sus familias de las que ahora haces mofa. Imaginaba que la Isla Negra en verdad era una ínsula y que verdaderamente era negra. Me tragué todos los cuentos bolivarianos y me chuté a Mafalda, escuchaba a Víctor Jara, Meche Sosa y Violeta Parra al punto de creer en una especie de hermandad latinoamericana a ultranza. Usaba un vestidito brazuca y fomentaba mi odio al imperialismo. Acudí a los conciertos de oposición más por convicción real que por tradición familiar, después cebábamos mate con Argaez y comíamos pascualina. Afrontaba estoica las burlas de los demás niños mientras pintaba banderas y me imaginaba combativa en alguna zona de guerra. Abrazaba mi librito de Desnoes y pensaba que pronto el subdesarrollo sería cosa muerta.
Así pues esa América Latina heterogénea, vetusta, empachada y sometida a su pobreza, a la inminente mala copia de cualquier fundamento teórico; acostumbrada a aferrarse con las pezuñas al extremo del mundo occidental, al apaciguarse ante los fracasos con el “ya merito”, a ese paraíso de oenegeros impertérritos con música de sínfonola de fondo, se me veló justo en el momento en que me lancé a descubrirla y no en busca de un amor de folletín como el tuyo. Supe que las pulgas de Chile son más terroríficas en canícula, que el mate en vaso desechable era posible en Mendoza, que de Iguazú nada más el nombre; que los burócratas bolivianos son más amables que los mexicanos; que de no ser por los anticuchos me hubiera muerto de hambre en Perú. Haber leído a Tulio Halperin y Alain Ruquié con tanto empeño fue contraproducente. Por suerte un tintico no le cae mal a nadie; constaté mi padre me ilusionó estúpidamente con el “trópico uruguayo”; descubrí que me gusta estar en los lugares en los que tengo la impresión de caminar hacia atrás, donde el cielo es naranja y las calles son grises.
Mi amigo Hernán me dijo un día, “si los mexicanos piensan que los argentinos, chilenos y uruguayos son iguales es porque en verdad no les interesa”. A mi me educaron para tomar el tren hacia el sur, a ti para volar a San Francisco. Y bueno, si después de todo decides que mi sudacafilia no es peligrosa, entonces puedo comenzar a aceptar tu anglofilia.

Não é facil

Não te encontra todos dia de manhã enquanto tomo meu café amargo
Se você quizesse ia ser tão legal
Acho que eu seria mais feliz de que qualquer outro mortal

e o que tem ela? Eu sou uma mulher espalhafatosa

Comer pescado en completa soledad es uno de mis placeres secretos. Siempre elijo los más frescos, los más grandes, los más amenazantes. Déme ese y señalo uno que me observa con sus brillantes ojos rojos. ¿En filete?, me pregunta. No, enterito, le digo. Una vez que lo condimento y pongo al fuego. Decido cuál de los cuatro lados vacíos de mi mesa será el indicado para comer. Al fin dispongo manteles, platos y cubiertos, que por cierto nunca uso, como el pescado directamente con las manos, eso me remite a mi lado más primitivo.
Sentada en la silla que da de frente a la ventana dejo hilvanar las nubes a mis pensamientos. Masticando despacio, veintinueve veces cada bocado evito el riesgo de morir con una espina clavada en la garganta, dejo volar mi imaginación y pienso que es peor morir con una espina clavada en el costado.
Sola, desmenuzando recuerdos hasta convertirlos en un bolo respetable, pienso en las ventajas de no tener que hablar con alguien más, de guardar compostura y fingir propiedad, no tener que alternar mordiscos y sonrisitas eclipsadas, y mejor aún no tener que compartir ni mis alimentos ni mis recuerdos. Me río un poco, toso, me atraganto, siento que me asfixio, me desespero, grito pero mi voz no sale, observo mi patético reflejo en la ventana y hasta entonces entiendo: comer pescado a solas tiene sus riesgos.

ME VOY DE VACACIONES

Doce días de bendito y merecido descanso. Ah sí, y mucha literatura.

foto vía Pat (y qué, a mi me encantó)

A Chuchita la bolsearon

Doce de la noche: le marco a Arturo Belano, cuelgo, camino en trance y saludo a Ángel Ruiz, sonrisitas al Alcalde mientras suena el Son de la Negra. Estamos en el parque Teniente Guerrero, se festeja el aniversario 119 de Tijuana. Nunca asisto a este tipo de eventos, me traen mala suerte. Dicho y hecho. Quiero corroborar la hora pero me doy cuenta que mi celular ha desaparecido. Pinches ratas, me metieron mano y no recuerdo en que bolsillo lo puse, si en el de enfrente o en el de atrás. Como sea, que lo disfruten cabrones, pero no me hago responsable de las llamadas sucias a deshoras, ni las mentadas de madre al por mayor, ni mucho menos las benditas llamadas de mi madre a las seis de la mañana.

Foto de Guillermo Arias

En cualquien momento puede suceder. Estamos pendientes pero ya me desesperé. De cualquier forma BIENVENIDA AL MUNDO SOFÍA.
Felicidades JC y Nora

Urgente

Se solicita un buen poeta local para conferencia sobre la obra de Alí Chumacero, o tres poetas mediocres para la misma actividad.

Mayores informes escribe a mi correo : lamonda58@gmail.com

Madre de un adolescente

Salvo dos gatos callejeros a los que gustosa daba de comer cuando era niña, mi experiencia con las mascotas había sido nula. Desde hace un par de años tengo una tarántula bajo mi custodia. A diferencia de cualquier otro espécimen del reino animal una tarántula es fome, no realiza movimientos sorprendentes , no se hace ‘la muertita’, no siente afinidad por sus dueños, no realiza algún sonido específico al verte y nunca te traerá las pantuflas, sin embargo, hace un par de días al cambiarle su recipiente de agua -algo que hago por costumbre- casi pego grito al ver no una , si no dos Caipirinhas en el terrario, mi pueril lógica –la que empleo siempre que me cago de miedo- me hizo pensar que la Caipi había muerto en mi ausencia y de la misma forma que en La Posibilidad de una isla de Houellebecq el perro de Daniel era remplazado por un clon, alguien había colocado otra de repuesto olvidando retirar el cadáver.
Cinco segundos después recordé que las tarántulas mudan de exoesqueleto, en un proceso largo y delicado, el más excitante y definitivo además de verla comer, ese periodo en el que se despoja de la capa que la constreñía para revelarse en un piel nueva, más fresca, renovada y desde luego más peluda. Sin pensarlo tomé el despojo de mi arácnido y lo tiré a la basura dentro de una ziploc, siempre he pensado que es un estúpido sentimentalismo el que las madres guarden el primer dientecito que se le cae a su pequeño, mi bisabuela incluso guardó el cordón umbilical de cada uno de sus hijos. Aunque ahora me arrepiento y creo que en pos del morbo científico hubiera sido interesante observar de cerca el exoesqueleto, o quizá jugar algunas bromas tontas en mi trabajo.
Un clon de la Caipi, ahora adolescente, me deja entrever que es macho y una virtual preocupación por su futuro amoroso, encontrarle pareja, la cual de antemano sé que devorará a mi vástago una vez consumado el apareamiento. Un periodo difícil, complicado y definitivo el de la muda y yo me lo perdí. Ni modo, tendré que esperar otro periodo incalculable y estar atenta con mi cámara la próxima vez.

Si eres cardiaco o muy delicado, abstente de ver el video

Y lo peor es no poder comentar contigo las noticias vespertinas.

Gracias

Gracias infinitas a todos por su solidaridad y preocupación, después de todo sólo sé que los cínicos no servimos para este oficio.

De nuevo el éxodo

Estoy harta de ser okupa, de oler a jabón barato y comer productos no perecederos directamente del recipiente. Estoy cansada de la ayuda condicionada. Cargo mis pertenencias en una sola caja, las marcas de humedad son la más elocuente bitácora de mis últimos años.
Harta también de los tragos amargos que me han hecho toser sangre. Tuberculosis, la enfermedad de los pobres, de los poetas malditos, de las mujeres fieles a un solo amor imposible. La muerte más digna entre los románticos decimonónicos. Pero no, no es TB, el amor ha muerto y con él la metáfora de la enfermedad novelada.
Aliviada recibo los resultados de los exámenes médicos. Nada de que alarmarse, el temor de morir pálida y elocuente se disipa, mis ahorros también. ¡Eureka! Soy hipocondríaca, me prescriben reposo absoluto. “Si no viviera bajo un puente todo sería más fácil”, aunque en realidad no es un puente pero ese departamento me asfixia, no puedo seguir ahí ni un segundo más.
En ocasiones, acostada en la cama puedo percibir movimientos tenues, vibraciones de la habitación, crujidos extraños en aumento, contengo la respiración y me van llegando ahora las imágenes. Me aterra pensar que los cimientos del edificio son endebles, “un crujido más y salgo con mi caja corriendo”, propongo, pero nada, estoy paralizada pensando como serán los últimos segundos de mi vida antes de morir aplastada por los seis departamentos superiores. Aquí se interrumpen las imágenes, sin darme cuenta he quedado atrapada bajo las sábanas, por poco muero asfixiada, me levanto de un salto, voy a la cocina abro una lata de champiñones y me dirijo a la ventana. Recorro con la vista las ventanas del edificio de enfrente, seis de ellas están iluminadas, por cada una me entierro un uña en el antebrazo. Una de ellas parece en llamas, justo antes de gritar ¡fuego! un fulgor azul la inunda, tan solo es el reflejo de la televisión, hace cuatro años que no tengo una. ¿Qué diablos verá ese tipo calvo? Caigo en cuenta, percibo mi desnudez. Le sonrío e improviso una danza derviche en el centro de la sala. Únanse al baile, de los que sobran/ Nadie los va ha echar jamás /nadie los quiso ayudar de verdad. La sangre me hincha la cara, es una sensación exquisita, e, equis, cu, u, i, ese, i, te, a. Oías los consejos/los ojos en el profesor/ había tanto sol /sobre las cabezas /Y no fue tan verdad /porque esos juegos al final /terminaron para otros /con los reales y futuros /y dejaron a mis amigos /pateando piedras.
Me siento fatigada, ya no hay champiñones, el calvo también se ha ido. En las últimas semanas he perdido casi todo, la conciencia, el sueño, el apetito y a mi mejor amigo.
Rechazaré la oferta. Chile no se vende.

S: Ayer vinieron tus demonios, preguntaron por tí. Bebimos té de coca y nos pusimos a llorar.

Valpo mi amor

Mucha nube, mucho humo, poco nuevo amor...