Úrsula

A Úrsula el chingadazo de la edad le llegó un instante después del primer sorbo de café. Instintivamente encorvó la espalda y observó con detenimiento el escritorio que tenía frente a ella. Periódicos viejos a los cuales corrigió con precisión la sección de horóscopos, tres cajetillas semivacías de imprescindibles cigarrillos y un empaque de antiácidos por la izquierda. Del otro lado, los ojos patéticos de Bukowski, su gato, la observaba desde la comodidad de una foto instantánea. ¡Mierda, tengo 26 años! Lamentó de pronto no haberse imaginado cogiendo con Peña mientras cogía con su hermano. Añoró ese churrito y le jodió el no haber terminado esa línea. La decepción llegó al recordar no haber llorado por su décimo amor. Sin embargo, en el segundo sorbo de café, una sonrisa se torció en su rostro. Por deleitosos segundos rememoró orgasmos fingidos y la primera vez que se dejó copiar en un examen para el que no estudió, disfrutó de la receta ancestral que inventó de almejas rellenas y consintió el alivio por no haber comprado esos tacones altos. Pero, lo que realmente la hizo feliz fue saber que ahora, ella era exactamente como imaginó a los 16 que sería a los 36.