Nomenclatura binominal

En robotinframental encontré este gráfico de Juan Mingarro y sinceramente no pude dejar reír. Ahora, le estoy buscando nombre y apellido al hombrecito ilustrado para adoptarlo a la brevedad posible.

Puti-turismo

Aunque Dharta insista en no escribir sobre putas, en tiempo de elecciones es cuasi imposible. Capitalizar el morbo "coahuilero" para atraer el turismo a Tijuana, ha sido desde siempre (sí, desde siempre míster Piñera) una premisa económica. Nada esencialmente "tijuanense" (váyanse a la mierda todos los defensores de la ciudad bonita [sic], los amedrentados buscadores de la identidad pérdida, los detractores del positivo-negativo efecto de la migración a estos lares) se ha convertido en ícono sino es por medio del lucro.
¿Pruebas? No, no muchas, pero el post de Daniel Salinas (pulse aquí) me pareció efectivo.

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Creí que el Reloj Monumental por lo menos le servía a las sexoservidoras de la Coahuila. Con sólo asomarse a la ventanita 20x20 cm de su hotelucho podrían calcular el tiempo que llevaban en el servicio y exigir el pago correspondiente al cliente en turno, nada más fuera de lo real. El reloj es absolutamente invisible desde cualquier ángulo de la ciudad.

Enviciada ¿Yo?

-¿Algún día vas a tocar fondo?- me preguntó mi madre mientras le aplicaba una mascarilla cuya fórmula aprendí en uno de mis cursos.
-¿A qué te refieres?
-No crees que va siendo hora que hagas algo con tu vida, me preocupa tu salud.
-Ah chingá, pues eso es lo que he hecho Madre mía, me he ocupado para dejar mis vicios. Acaso no me metí a clases de Ayurveda hasta que no pude comer nada que no fuera categóricamente insensible, entonces busqué las clases de macramé los miércoles hasta que colmé la casa de adornitos kitsch de fibras sintéticas, fue ahí donde me uní a Amnistía Internacional hasta que saturé los correos del prójimo en el que procuraba salvar de lapidaciones a mujeres africanas, después me hice miembro fundador del fino arte de inmovilizar grillos con palillos chinos, luego acudí a tirar piedras a los tejados para que los borregatos no tuvieran certeza de cual porción pisar. Lo ves madre ya no soy adicta al rehab.

Mitos (2 de 3)

De mis libros favoritos, esos para golosear mientras me rasco la barriga, se encuentran La Iliada y La Odisea. Después de aventarme los Nueve libros de la Historia sólo me queda decir que Ulises era un CABRÓN, mira que engendrar hijos por donde sea y saber que sorteó océanos interminables para descubrir que Penelope era la "mera mera", y mira que se tuvo que perforar los tímpanos para no escuchar el corruptor canto de las sirenas. Eso es lo que necesito un Ulises, pero no el de Joyce sino este romántico (leáse la definición del siglo XVIII) que me diga Mais quand reverrai-je de mon petit village...

Bajoneando

Desperté con el ánimo de que el día me resultara leve. Pero no fue de esta manera. El café de la junta semanal estaba groseramente invertido en proporciones. El zipper de mi pantalón se baja sin consultarme opinión y para males y esto fue lo que dio al traste con mi alegría forzada es que al entrar a Partizan ( la agencia creativa que es el sueño de todo videasta ambicioso) me estrellé con el video que hizo para Willowz Paul Gondry (el hijo puberto del chingón Michel Gondry-make-me-a-child). Si bien el video no es tan bueno y las historias del "hijo de tigre" no siempre es "pintito" sobran, el mugre chamaco de 16 años tiene todo para superar a su papi, todoo, desde la esquizofrenia heredada, el ojo con minuciosidad balística y, una extraña mezcla de hipersensibilidad y potencial para convertir historias cotidianas en actos inaúditos.
Así que recordé lo mala que fui para adquir los genes agradables de mis pogenitores, es especial de mi padre y eso me ha traído con fiebre.

De Alto Cedro voy para Marcané

Desempolvando nostalgias encontré este documental que sinceramente me encanta: Buena Vista Social Club de Wim Wenders.
Ciertamente, Wenders pudo haber hecho algo mejor con su camarita digital introducida subrepticiamente a la isla, pero nadie le quita la satisfacción al muy cabrón de haber grabado a Compay Segundo, Ibrahim Ferrer-dos gardenias, “Cachaíto” López-me quito el sombrero y Eliades Ochoa. (bueno, está bien el mérito también se lo lleva Ry Cooder)No me importan las críticas a la técnica cinematográfica del “docu”, ni la inexistente posición política adoptada por Wim Wenders (grandísimo cabrón) al momento de dirigir. Vamos, ni la falta de precisión histórica al momento de abordar el tema del abandono y olvido de la música popular cubana o dicho sea de paso, la malograda confrontación de imágenes entre la Cuba de edificaciones seniles y el NY de “malls” despampanantes. Nada de eso mermó mi interés por el capítulo en cuestión. Aunque no encuentro argumento que justifique mi gozo-poderoso al ver BVSC sé que algo tuvo que ver ese bailecito con Julián-Chan Chan una noche cubana hace más de un año.

¡Que siga el party!

Jorge Hank en el mensaje final del debate de candidatos por la gobernatura de BC. (Y sobre los gastos excesivos y derroches en su administración como Alcalde de Tijuana):
"Pues tengo una noticia, soy un hombre feliz y los gastos en fiestas seguirán"
Esos son huevos ¡carajo!

La noticia

Un timbrazo nervioso la llamó a media noche.
-¿Bueno?...Sí…¿Qué?...¿Es una broma?- cuestionó desconcertada a la voz del otro lado de la línea telefónica.
Sin colgar, soltó el aparato mientras su mano izquierda buscaba a tientas el apoyo de la cama que se encontraba a su espalda.
Sentada, se descalzó los pies que un día caminaron junto a los de él.
Acercó la maleta que tenía lista y cercana a su derecha. Con cuidado prendió el cigarro que había fumado a medias. A él siempre le molestó el olor a tabaco. Cada trago de humo laceraba su garganta recién aliviada. Tosió un poco, sólo para desviar la sensación.
Apartó de su cuerpo el abrigo que ya pesaba en sus hombros y le oprimía los brazos.
Removió recuerdos, aretes y pulseras, dudó sobre el anillo, finalmente se lo dejó. No podía creer aún en las palabras recién escuchadas, ahora estas le revoloteaban en las sienes, tanto, que dolían.

El fino brazo acercó el café y le hizo beber. Hacía frío, pero ella no lo descubrió hasta que deslizó hasta el piso el vestido que tardó horas en escoger.
Con otro sorbo al café borró el magenta de sus labios y toda posibilidad de volver a sonreír.
Desdobló uno a uno los orgasmos que había empacado y se echó a dormir. Mientras tanto, del altavoz de su teléfono alguien le seguía llamando por su nombre

Vuelta a la esquina

Hoy, hice limpieza total. Sacudí cada uno de los ejemplares de mi vida compartida y los volví a colocar en el librero. Desmenucé la basura que acostumbro ocultar bajo la alfombra, ya estaba haciendo demasiados bultos, tantos que me tropezaba si no encendía la luz.

-Caipirinha, zarandéate tú también, elimina todas las células muertas de tu arácnida humanidad- ordené a mi tarántula quien es mi único y falso vínculo con el pasado.

Cambié el voltaje de los focos, ahora me deslumbran menos y, curiosamente, veo mejor.

Tiré ese catre poco amable donde más de una vez comprobé que el paraíso no existe (el infierno tampoco), sí, lo tiré y de paso incendié hasta el último centímetro de su presencia. Sinceramente, me hizo sentir mucho mejor, un “peso de encima” se evaporó en cada voluta de humo.
Ahora sí, puedo dormir tranquila. Ya le di vuelta a la esquina y lo mejor de todo, es que ya no hay cabellos tuyos dispersos por mi alcoba.

3 de Octubre

De las colonias que visité en mi incipiente labor periodística (todo se lo debo a JC y a la Virgencita de Guadalupe), la que más me impresionó, sin duda, fue la 3 de octubre, no sólo porque su nombre tenga relación, aunque desfasada, con los sucesos de Tlatelolco, sino porque la gente, en su mayoría mujeres, se armaron hasta los dientes con tal de detentar un terreno que nadie quería (habrá que comprobarlo JC Dixit).

"Cuando llegamos la colonia era puro matorral, no había agua, ni luz, mucho menos vigilancia, pero ni falta que hacía porque todos nos cuidábamos. Al exgobernador Ruffo no le parecía que fuéramos invasores y varias veces nos mandó desalojar con violencia", me mencionó Francisca Rivera, quien fuera una de las fundadoras de la colonia.

"Fueron noches muy duras para las mujeres, nosotras cuidábamos de los niños, hacíamos guardia, teníamos nuestras claves secretas para evitar que esquiroles se metieran al campamento. Luchamos hombro a hombro con nuestros compañeros, incluso en una balacera, murió por desgracia un niño, una vecina que estaba embarazada y un joven quedó paralítico debido a la golpiza que le metió la chingada 'placa'. Comíamos lo que podíamos, a veces nos regalaban poquita leche para los niños y tortillas duras que doramos, la verdad con hambre nos sabía a gloria", me dijo seriamente María Cruz, otra de las fundadoras.

Cada año, el 3 de octubre, celebran una fiesta para conmemorar los logros que han traído a la colonia, desde servicios públicos, hasta ser un digno ejemplo de notas periodísticas, claro, y de recordar la balacera antes mencionada.

Curiosidades:
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Hace 2 años comenzó una asociación civil de puras madres solteras, cuya finalidad es traer beneficios para la colonia, entre ellos el seguro popular, programas de alcantarillado, creación de escuelas, escrituración y registro civil. El matriarcado es uno de los rasgos más evidentes de esta comunidad.

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Se encuentra la famosa iglesia del padre Rayito, que no sólo tiene su programa de radio y tele machacando las conciencias de los locales, sino que se congratula de coordinar las fiestas del 3 de octubre por medio de vendimias dominicales, así como haber ofrecido el "milagroso jarabe Padre Rayito" al Papa Juan Pablo II antes de que pasara a mejor (o peor juzgue usted) vida. Sin embargo, los católicos no son el grupo religioso más fuerte de la colonia y para muestra un botón, existen más de 15 iglesias no católicas donde el 70 % de los colonos "limpian su alma".

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El pasado 3 de octubre, no se celebró la fiesta tal y como se tenía acostumbrado, todo porque intereses partidistas se mezclaron en la organización, que lástima, la comunidad cumplía 15 años.

(luego subo fotos de la colonia, la verdad me dio hueva buscar, por eso, sólo puse una del niño que me dijo, cuando sea grande quiero ser periodista para que todos sepan de la 3 de octubre)

I wanna be famous

I Wanna Be Famous



Este video me lo pasó un amigo del DF, sin más vacilación me dijo: lo vi y me acordé de ti, por el gato y tu deseo sicótico de matar gente.
Un beso para ti niño

Cuento colectivo

Hace unas semanas, en el blog de B. Lorak (click aquí), comenzamos a postear algunos “frecuentes” del sitio, sin darnos cuenta (posiblemente), un relato colectivo se empezó a gestar. Ahora en la casa de Marvin (click aquí) prosigue para el que quiera seguirle la pista.


La gélida mano del viento le abofeteó la cara mientras buscaba en su campera una gamba para pagarse ese dulce de la Ligua que tanto se le insinuaba. En la esquina de Pedro Montt y Avenida Argentina se detuvo, tomó una golosina, dos, tres y de paso La Cuarta, después de todo, la exploración en sus ropas había resultado fructífera.

Leyó rápidamente los encabezados, balazos y pies de foto:

Precio del cobre al piso; No cederé a presiones: Bachelet; La LOCE derrogada, pingüinos tienen la batuta; Se bebió pisco al seco y se murió al tiro; Rompe récord hallulla gigante; Hallan cuerpo sin vida de mujer en Caleta Membrillo…

La foto en el rotativo era contundente, en el cuello de la víctima se podía apreciar una incisión, posiblemente de arma blanca. La ahora occisa presentaba múltiples traumatismos, los cuales, tal y como sería confirmado por la Policía de Investigaciones, no fueron la causa del deceso. Un dato ampliado, sobre el decúbito supino se hallaron las marcas recientes de un tatuaje: M D. ¿M D? La pregunta llegó como un hacha a su frente. Al quitarse delicadamente las briznas de aquél suculento bizcocho, lo supo todo. El Chef Samurai, la había seguido hasta ahí, iría por ella y esta vez sí le arrancaría los pulgares de su mano como prometió sobre su juramento Bushido.

Corrió hacia el locutorio y marcó desesperadamente a Marruecos.

-¿Alló? Comunícame con Blaine huevón, que no veí que me andai siguiendo el concha de su madre japonés culiao

Di qué?

Otro de los fotógrafos que definitivamente me ponen la “piel de gallina” es Phillip-Lorca diCorcia. Para este graduado de Yale la fotografía se disuelve entre la ficción y la cotidianidad, la melancolía y la tensión. Hechos aisladamente caseros toman notoriedad a partir de la atmósfera cinematográfica con la que los desencaja.
La fauna popular que retrata, no se limita a las 4 paredes domésticas. Para la serie “Heads”, salió a las transitadas calles de New York, tomó unas luces dicroicas e iluminó los rostros de transeúntes despistados. Minuciosamente iluminado, este es sin duda uno de los portafolios que mayor dolor de cabeza le causaron, no en la cuestión técnica pero sí en lo legal, ya que un judío ortodoxo, Enro Nussenzwieg, fotografiado y expuesto posteriormente en una obra compendiada demandó a DiCorcia por el uso de su imagen sin permiso. El litigio llegó a la Suprema Corte de la demarcación y por fortuna no existían precedentes para considerar que una foto tomada en exteriores necesite la autorización del sujeto revelado. Sin embargo, el criterio para la utilización de las mismas debe obedecer a una premisa realmente sugestiva: “Se prohíbe el uso de imágenes sin consentimiento de personas retratadas en vía pública en actividades con fin de lucro, tales como propagandas o mercadotecnia, no obstante, está permitido si la imagen es artística”

Seno materno

El fin de semana estuve con mi madre y entre las cosas que subrepticiamente tomé del librero, estaba mi libreta de apuntes preparatoriana. En ella, además de textos caóticos de física y matemáticas financieras, hallé este cuento pretérito.

(Sin Título)

Qué diferencia tan diametralmente opuesta entre la leche que ahora bebo y la que solía tomar mi abuela. Aún recuerdo que Doña Ofelia acostumbraba hacernos tortitas de nata con canela.
-¡Ésta sí es leche!
Decía mientras pasaba el líquido por un cedazo para después hervirla.

El lácteo en cuestión tenía un aspecto espeso, mas no grumoso. En la tela que servía de colador iban quedando pequeñas partículas de pasto, piedrecillas que había acumulado en el trayecto del rancho a la puerta de la casa. Leche bronca al fin.
Antes del último hervor nos acercábamos a ver como subía presurosamente la espuma hasta que colmaba el recipiente y, con un movimiento certero, mi abuela evitaba el desastre de un derrame. La sensación inmediata: haber salvado al mundo de una hecatombe.

La nata era dividida en dos porciones. Con una, hacía tortitas fritas que luego espolvoreaba con canela. La otra parte, se destinaba a la elaboración de mantequilla lograda después de batir vigorosamente la crema con hielos.

Nunca olvidaré la silueta de mi abuela desplazándose por los zarzos donde reposaban los quesos, ni las grandes mesas sonde se enfriaban los panes de maíz, eran su especialidad y ella parecía gigante.

Era tan feliz. Nada empañaba el claro entorno de mi infancia, hasta aquél día cuando llegaron de la Capital aquellos inspectores de aspecto porcino y sus grandes frigoríficos. A partir de entonces, la leche transportada en grandes recipientes de latón, fue distribuida en asépticos frascos de vidrio, rematados con una tapa azul o roja de aluminio.
Son de Salubridad- alcancé a oír a mi abuelo-Dicen que ahora sólo se podrá tomar de esa leche “pastorizada” o sepa Dios como se diga- seguía gruñendo mi abuelo mientras revolvía las fichas del dominó.

Esta “nueva” leche tenía varios inconvenientes: no hacía nata, ni espuma al hervir, por el simple hecho de que ya no se hervía. Tampoco era espesa, no obstante, aprendí en su traslúcido verter que un líquido nunca es demasiado líquido.

Todo el pueblo estaba en contra de la nueva disposición, sin embargo, nadie se atrevió a desobedecer. Ni mi otrora titánica abuela, que ya no pudo hacer tortitas fritas con canela, ni mantequilla para untar en los recién enfriados panes de maíz, y sobre todas las cosas, nunca más pudo salvar al Mundo.

Figuras literarias

Juntos quisimos ser metáfora y nos convertimos en paradoja

Una adulta quiero ser

Entre las curiosidades que uno encuentra en los relamidos ratos de ocio, hallé este capítulo de mi caricatura favorita. No sé por qué, pero tenía la obstinada idea de que Gigi existía en verdad

Historias en taxi

Todos saben que el transporte colectivo en Tijuana raya en lo deplorable, sin embargo, ahí he escuchado cosas que en algún otro lugar, hubieran pasado de largo.
***
(Señora a taxista de los dorado con blanco)
Señora: Fíjese que ayer fue Kurt Honold a mi colonia, dice que va a pavimentar
Taxista: Ah, sí ¿Y quién es ese Cur Jomol?
Señora (soberbia): Cómo que no sabe, pues es el Gobernador ¡que ignorante!
***
(Circulando sobre Paseo de los Héroes a la altura de Lincoln )
Niño (señalando a Lincoln) : Mamá ¿quién es ese?
Madre: Un escritor, hijo mío
***
(En la UABC a las 3 am)
Ebrio: ¡Aquí bajo! Bajo aquí en el aeropuerto
Taxista (frenando) : Pero, todavía no llegamos, qué no ve
Ebrio: Disculpe, me confundí con el reflejo de la oscuridad

Qué más da

Hoy lo que extraño, es tu ausencia.

Novia sicópata

Dharta yo también busco rápidamente una computadora. ¡No puede ser! Un vestido de 12 mil dólares y una iglesia estilo Notre Dame (sin rastro kitch) . Me he contagiado de pronto con tu propia euforia. Sin embargo, yo no puedo concentrarme. La simple idea de una boda me resulta extrema, tanto como lanzarme desnuda a una convención de albañiles. Pienso, pienso: una casa, un marido al costo, hijos con rulitos, carro espacioso con GPS incluido y hasta un perro. Me atemorizo, me sacudo, bebo apresuradamente mi café amargo, cierro tu página. Regreso a mi cotidiana labor remunerada de publicar asesinatos y uno que otro suicidio, ya me he acostumbrado y sinceramente en ella reencuentro la paz perdida al pensar en lo sórdido que me resulta el matrimonio.

La muerte le sienta bien

Para los fanáticos del high fashion crimes, esta página de uno de mis fotógrafos favoritos Izima Kaoru. No soy adicta a la moda ni mucho menos, pero la delicadeza que otorga a la muerte violenta este nipón, me provoca pensar- Si he de morir así, que sea vestida de Prada

Rock Indie Neo Balcánico

Cayó en mis manos el Gulag Orkestar de Beirut ¡Que buen disco! en serio, es una mezcla de géneros: el rescate de pre- rock pop, electrónico y una gran cucharada de estilo gitano del Este de Europa. Me decía Jota Ce que el disco sonaba muy feliz, no lo creo, lo cierto es que me hace feliz. Zach Condon, el vocalista del grupo (insólitamente nativo de Santa Fe, New Mexico) le imprime un sonido lastimero a la banda, como de boda yugoslava llevada a mal termino (Sí, con todo y Broz Tito de padrino). Violines, mandolinas, chelos hasta ukeleles se ensamblan de una forma tortuosamente bella. Las referencias inmediatas de Goran Bregović me abaten cada vez que escucho Mount Wroclai o Elephant gun. A veces es tan placentera la melancolía.

Se aplicó

¡Dios te hará pagar el engaño, maldito! Fueron las últimas palabras que le dedicó la señorita G a un lisonjero. Años más tarde, cuando el otrora Don Juan abrió la puerta de su casa después de un agotador día de trabajo y descubrió el besó tierno en los labios de su esposa y los de la señorita G, dijo para si mismo -Dios tiene déficit de atención, pero cuando se aplica, se aplica.

Capirotada musical

Hoy fue de esas jornadas laborales madreadísimas, si cuento el tiempo que estuve sentada escuchando música mientras mis 10 dedos editaban en chinga notas comunitarias, me doy cuenta que no terminé de escuchar si quiera, una canción completa, siempre me vi interrumpida por circunstancias externas a mi voluntad. De las playlist de radio blog club tomé una al azar y esto es algo de lo que pude oír a momentos.
Mount Wroclai de Beirut (me encanta ese grupo, definitivamente)
Jane' s Says de Jane's Addiction (Recordé cuando estaba en la secundaria)
Be my husband de Antony & the Johnsons (Para los que son "raros" de verdad, no chingaderas)
Sister Winter de Sufjan Stevens (adoro el corito meloso)
Wild is in the wind de Nina Simone (sin comentarios)
Destiny de Zero 7 (ya me lo había recomendado el Amaya)
Sangue de Beirona de Cesaria Evora (se me antojó vivir en una favela)
Bat Macumba de Gilberto Gil (sólo escuché los primeros 2 segundos)
BLA
BLA
BLA
Así la lista hasta que por fin, con sumo cuidado y detenimiento pude escoger algo a mi gusto:
Mount Wroclai
Jane's Says
Be my husband
Sister winter
Wild is in the wind
Destiny
Sangue de Beirona
Bat Macumba

Nunca más

Hay promesas que simplemente no se pueden cumplir. Juré el Domingo no volver a beber. Es Viernes y me la he pasado alcoholizada. Un momento, prometer y jurar no es lo mismo. Por lo tanto seguiré jurando no prometer.

Verde que te quiero verde

Una visita por este genial experimento multicolor cortesía de males*'s

Baílamela suavecita

O será Baílame "La Suavecita"; o como dijo Yoh : Baílame "La suave cita"

Promesa

Le dije a Dharta un día:
-Te escribiré un guión de cine, se llamará "Cómo NO enamorarse de un Crack"

Úrsula

A Úrsula el chingadazo de la edad le llegó un instante después del primer sorbo de café. Instintivamente encorvó la espalda y observó con detenimiento el escritorio que tenía frente a ella. Periódicos viejos a los cuales corrigió con precisión la sección de horóscopos, tres cajetillas semivacías de imprescindibles cigarrillos y un empaque de antiácidos por la izquierda. Del otro lado, los ojos patéticos de Bukowski, su gato, la observaba desde la comodidad de una foto instantánea. ¡Mierda, tengo 26 años! Lamentó de pronto no haberse imaginado cogiendo con Peña mientras cogía con su hermano. Añoró ese churrito y le jodió el no haber terminado esa línea. La decepción llegó al recordar no haber llorado por su décimo amor. Sin embargo, en el segundo sorbo de café, una sonrisa se torció en su rostro. Por deleitosos segundos rememoró orgasmos fingidos y la primera vez que se dejó copiar en un examen para el que no estudió, disfrutó de la receta ancestral que inventó de almejas rellenas y consintió el alivio por no haber comprado esos tacones altos. Pero, lo que realmente la hizo feliz fue saber que ahora, ella era exactamente como imaginó a los 16 que sería a los 36.

Papá y Mamá

Papá, Mamá, la cagaron, me han convertido en una inadaptada social, dije- Sí, lo sabemos- agregaron.

No quiero ser madre

¿Te gustaría ser madre algún día? - dijo Dharta- No- contesté- más bien nunca lo he pensado seriamente, creo que sería una muy mala progenitora.
Curioso o no, nunca había caído en cuenta que para ser madre tendría que tener hijos, sí, ya sé que suena estúpido, pero había concentrado mi escaso interés en el tema más en la forma en que me vería como madre castradora, que en el hecho de ver corriendo por la casa a pequeños seres con mis gestos reproducidos en sus caras, a los cuales previamente, tuve que parir o adoptar. El simple ejercicio me retuerce las entrañas, pero creo que es más bien el efecto secundario de este café rancio y escuchar a escondidas el disco “Supone Fonollosa” de Albert Plá.

A propósito de Fonollosa, ahí un poema de su autoría.
SULLIVAN STREET
Tener hijos es cosa de mediocres,
ineptos sensualmente, analfabetos
sexuales o de gente irresponsable.
O es un pobre y mezquino agarradero
para dejar constancia de su paso
por el tiempo de la vida. A través de otros.
La adopción de este medio deshonesto
delata su estulticia y su ignorancia.
Pues un vidrio no puede ser el sol
por sólo reflejarlo algún momento.
El hijo de verdad que dignifica
nuestro paso en la vida por el tiempo,
es la obra personal, la de cada uno,
sin vientre, ni pulmones, ni miradas
de odio a quien le ha traído a la existencia.
Es la obra de la mente que se yergue
desafiando políticas y edades.
Y uno perdura en ella por los siglos.